Un giro de avestruz
largo de silencios.
La velocidad fría de una mirada
sin dueño.
Lágrimas octogenarias
de un niño confundido mirando un cielo.
El patio se llena de locos cada domingo.

De voces lejanas en los bolsillos.
De botellas llenas de delirio.
De pasos sin rumbo.
De manos abiertas con surcos de río.
De esperas vacías,
y ojos sin brillo.

De gritos descalzos que buscan oído,
trepando espaldas de piedra e infinito.
De brazos de amigo.
Y los años creciendo en renglones
torcidos,
en historias de humo,
siglo tras siglo.
Y el patio se llena de locos cada domingo.

Anonimacrónico.